Escritora Eliane Brum
Escritor Marcelino Freire
Escritor Ferréz
Poeta Alan da Rosa
Poeta Michel Silva
Escritor Rodrigo Ciríaco
Poeta Márcio Batista
Escritor Sacolinha
Sarau da Cooperifa
Vira-lata da poesia
Poeta Marcelo Beso.
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1ª MOSTRA CULTURAL DA COOPERIFA
1ª MOSTRA CULTURAL DA COOPERIFA
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Povo lindo, povo inteligente,
Povo lindo, povo inteligente,
Roda de bambas
Poesia irmãos!
Humildade não é uma palavra é um sentimento.
Zinho Trindade
Família Cooperifa
Da laje do Zé batidão, o mundo.
Sarau da Cooperifa, ô lugar!
Mamba Negra
Katharina e Ricarda
Alunos da escola Antônio Aggio
Casulo
De Lourdes
SARAU DA COOPERIFA
MARIA FODIDA - SERGIO VAZ
O Povo lindo e inteligente da CooperifaChuva de livros no sarau da Cooperifa - por Sérgio Vaz
O Sarau o sarau da Cooperifa completou sete primaveras de poesia espinhosa na periferia paulistana, e, para comemorar, fez chover livros nas mãos cheias de calos e floridas das pessoas e poetas da comunidade.
E como chovia torrencialmente muitas pessoas quase morreram afogadas pelas palavras que transbordavam pelos bueiros da quebrada. Eram tantas as palavras que despencavam da nuvem no bar do Zé batidão, que muita gente, quase que se afogava nas próprias lágrimas, de tanta emoção.
A Cooperifa fez chover mais de *quinhentos livros (poesia, prosa, romance, conto) para as mais de quinhentas pessoas que apareceram como um raio, de todos os lugares, para tomar um banho de literatura, que sem roupa, escorria asfalto abaixo pelos becos e vielas, molhando sem frescura, um povo desprovido de guarda-chuva.
E como o trovão era muito forte, todo povo do entorno desligou a tv e correu para o sarau, com medo do relâmpago que tem raiva de novela.
Choveu livro, mas a enchente, desculpe o molhado trocadilho, foi mesmo é de pessoas, que vinha das casas, da escola, da faculdade, da fábrica, do escritório, do céu, do inferno, era tudo quanto é tipo de gente, à procura de abrigo, ou fugindo de algum purgatório.
Dizem que as palavras não salvam, mas machucam, por isso no sarau o silêncio é uma prece, não tem falatório.
Para quem chove a arrogância das letras no asfalto vazio, eu explico: "a gente é simples, mas não é simplório."
Quando a gente diz que nóis vai, é porque nós vamos mesmo.
E se a oreia tá seca doutor, garoa no ódio não, limpa o zóio, que passa.
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*545 livros distribuídos gratuitamente para as pessoas da comunidade.
Agradecimentos especiais: Cooperifa, Organização Poiésis, Edições Toró e Global Editora
Sarau da Cooperifa:Sete anos de poesia na periferia de São paulo
Gaspar quebrando tudo com a sua poesia
Povo lindo, povo inteligente!
Revista Piauí pra todos os presentes
Gente de todas a quevradas...
Festa para o livro
Fuzzil, disparando contra o bolo
Esta gente maravilhosa, só para ver a poesia
Os meninos maluquinhos da Cooperifa: Ciríaco, Camto, um mano, e Wésley Noóg
Gaspar e Wésley Noóg
Matrix e Daniela Maceno
O romance ideal
livros, livros e mais livros
Jair Guilherme, rindo à toa
O pequeno príncipe: Uh, coopelifa! Uh, Coopelifa!
Silvio Diogo, só nas homenagens
"Quem lê, enxerga melhor" S.V.
Uma criaça, um livro. Conhece coisa melhor?
Las guerreiras de la Cooperifa
Vilma Negra Drama e seus poemas
Carolzinha e Skool após a exposição
Emoção pura
O livro nas mão das pessoas
Ferréz e Alan da Rosa atacando pela sexta vez o bolo
Hummmmm, delícia!
Sabor do saber
As guerreiras Lu Souza e Rose Dorea
Dona Edite achou que o bolo era só pra ela
Para cooeperifa nada: Tudo!!
Lirinha querendo avançar no bolo
Gente bonita da periferia
Viva nóis!!
É nóis na alegria!
Lirinha e Gaspar 
Ferréz recitando uma poesia
Sales o evolucionário
Parabéns pra nóis
Gaspar Záfrica Brasil
Lirinha do Cordel do fogo encantado
Paulo Kauim, poeta de Brasília
Marcelino Freire
Brau Mendonça
Lila
É festa na favela!
"Ô lugar!"
Fábio
Dill, Dioníso da perifa
O futuro da Cooperifa
O livro nas nuvens
Gastão filmando tudo
Mais livros nas nuvens
A Lila triste pra caramba
André
Rodrigo Círiaco
O Povo querendo entrar
O lado de fora
O Livro no nosso céu
Povo lindo!
Povo inteligente!
Vista aérea
Os vagabundos Jairo, Marcio, eu, Nuno Mendes e Toni C.
POESIA NO AR
Povo lindo, povo inteligente,
Povo lindo, povo inteligente,
Povo lindo, povo inteligente,
segunda-feira vou participar de um bate-papo com os alunos da ONG Papel jornal, cujo o tema é "Linguagem culta x Coloquial", o bagulho promete.
A ONG Papel jornal é um curso de jornalismo na periferia de São Paulo, e uma das coordenadoras é a minha amiga Roseli Lotturco, e fica ali perto do Jardim Ângela, quem quiser colar...
A Cooperifa tem a linguagem coloquial mais culta que eu conheço. É isso.
A Poesia não pára.
Sérgio Vaz
LINGUAGEM CULTA X LINGUAGEM COLOQUIAL - Bate-papo
Dia 20 (segunda) e 23 (quinta) de outubro às 14hs
ONG Papel Jornal
Rua Roberto Selni Dei, 187 Vila Santa Margarida
Periferia-SP
Infs. 35371216
Aniversário da Cooperifa - Foto: João Wainer
Exposição Revestrés: Carolzinha
Capa do livro DEMORÔ de Paulo Kauim (direto de Brasília)
Povo lindo, povo inteligente,
Povo lindo, povo inteligente,
O Jairo tirou uma foto do sarau da Cooperifa, que resume mais ou menos, em imagem, o que aconteceu ontem:
Firmeza total!
As pessoas sentadas no corredor
Fábio
Márcio Batista, o dono da noite
André
Daniel NCA
Cocão Versão popular
Ligia
Tadeu
A Massa
Tudo dominado
As Crianças
O Futuro
Rodrigo Ciríaco
Claudio Laureart
Lobão
As nossas guerreiras
Fuzzil
Harumi
Dona Edite
A Massa
Lotado!
Vista panorâmica do sarau da Cooperifa
O Povo querendo entrar
Sales segurando uma arma
Los hermanos Sales, Fanti, Robson Canto, Cocão e José Neto
Geral
Povo lindo, povo inteligente
É tudo da gente
José Neto
Magnética
Sônia e Ewaldt, torcida uniformizada da Cooperifa
Família Cooperifa
É Nóis!
Márcio Batista: o primeiro autógrafo a gente nunca esquece
O Confeccionador de asas - Sérgio Vaz
“ Adubar a terra
com número e letras
asas e poemas.
Para colher lírios,cravos e alfazemas.
Agricultor,
o bom mestre sabe,
que espinhos e pétalas
fazem parte da primavera.
Porque ensinaré regar a semente semafogar a flor “. (SV).
A Vida é algo mesmo muito engraçado, agora pouco, antes de começar a escrever este artigo em homenagem aos educadores e educadoras que conheço, me lembrei de uma coisa da minha adolescência, e que eu nunca entendi bem direito, é que eu não gostava de estudar, mas adorava a escola. Pena não ter sido o contrário, mas...
A escola para mim sempre foi um lar, minha classe, como se fosse o quarto, que sempre sonhei, mas que eu nunca tive. E o melhor de tudo, com todos os meus amigos morando junto comigo.
Não lembro de ter sido bom em alguma matéria, dá para contar nos dedos as notas dez que eu tirei, também não fui o pior de todos, meu boletim era tipo colorido, vermelho e azul, e de acordo com cada série, umas cores se destacavam mais do que as outras.
E por gostar tanto da escola e não gostar de estudar, repeti de ano duas vezes, na 3ª série do primário e na 7ª série do ginásio, parece pouco, mas para quem só fez o colegial, é como se o futuro andasse em direção ao passado. É como se a gente colasse da pessoa errada.
Minha matéria preferida sempre foi o recreio, e a bagunça era uma prova para o qual não precisava estudar, e se eu ficar em silêncio enquanto escrevo este texto, sou bem capaz de ouvir a molecada descendo as escadas depois do sinal, como uma manada enfurecida -entorpecida pela magia da infância-, correndo pra casa. Ou quem sabe, fugindo do lar.
Num tempo em que a merenda para alguns era a única refeição, na periferia, “lar” e “casa” eram duas coisas extremamente diferentes, e se nós, os filhos da dor, desenhávamos nosso momento com giz colorido, em casa, muitas famílias escreviam a alegria a lápis, para que ficasse mais fácil para a tristeza apagar.
Outra coisa que gostava muito na escola era dos professores, só naquele tempo eu não sabia, descobri somente anos depois, quando não estudava mais.
Lógico que naquela época da ditadura, alguns mais pareciam torturadores do DOPS que professores, e tudo isso, com o consentimento dos pais, os cúmplices.Uma vez uma professora, que mais parecia uma madrasta de contos de fada, puxou o meu cabelo com tanta força, que até hoje me dói o couro cabeludo.
Sabem por que? Porque estava desenhando um relógio à caneta no pulso enquanto ela explicava alguma coisa, quando percebeu a minha desatenção, me perguntou as horas, e eu respondi. Na hora errada.Traumatizado, nunca mais usei relógio em minha vida.
Hoje em dia, recitando poesia nas escolas públicas do país, descobri que estes que puxavam o cabelo das crianças, não existem mais, foram engolidos pelo dragão do tempo, e foram substituídos por uma trupe de guerreiros e guerreiras que mesmo abandonados pelo estado, insistem em educar os nossos filhos. Não é da hora?
Autodidata, aprendi a sofrer por conta própria, e aprendi também que é possível construir o universo longe da universidade, só que demora mais, quando não se têm asas para voar.
O Professor é aquele que confecciona asas. E voa junto.
DIA 15 DE OUTUBRO 20HS
Medo do escuro - Sérgio VazAs nuvens cinzas e pesadas
assombram tua plantação
tuas sementes assustadas
com o barulho do trovão
choram caladas
com os pés atolados no chão.
Eu estendo a mão ,
mas você não floresce
você não vêm.
No matagal o capitão-do-mato
se espalha feito joio no trigo
o pão
tem o gosto horrível da escravidão
e o chicote estrala
na tua boca vazia
que se cala.
E eu te empresto as costas,
minha pele exposta...
mas você não vem,
não dá resposta.
Uma canção doce e alegre
que fala da tua tristeza
entra pelos teus ouvidos
e você ri, e dança
em torno de si mesma
afundada em lágrimas pelo salão.
Num sussurro desafinado
imploro ao teus pés,
mas você não cansa,
é mansa
e também não vem.
A ventania
destelha teu coração.
Sem sentimento,
você ama sem amar
e de mãos dadas
caminha saltitante com a solidão,
nas ruas esburacadas
à procura de um lar.
Eu abro as portas,
mas você não vem,
é torta
não quer entrar.
A Vida dói
como uma faca enferrujada na garganta
e você,
Alice no país das maravilhas,
covarde como um leão
foge das hienas
para dentro da densa selva.
Abatida
eu lambo
tuas feridas,
mas você não vem
não cicatriza.
Uma manhã mal dormida
acorda no meio da noite
e percebe que está sem estrela.
Na ausência de sol
um vaga-lume
risca um poema
sob a névoa trêmula
que vai além.
Você não lê,
não vem,
mas está escrito:
" eu tenho medo também."
Raquel trinda recitando Solano no sarau da CooperifaSOU DA PERIFERIA, E DAÍ ? - SÉRGIO VAZ
Nestes dias em que a primavera é devorada pelo inverno tardio, e que as flores, de tão tímidas e solitárias, se escondem no abrigo úmido das folhas, e que a dor que tem cor é tão comum entre meninos e meninas que dormem sujos nas calçadas frias da cidade, ou nos barracos tristes de madeiras fincados no solo sagrado desgraçado pela semente do capital, e que todos os poucos que mandam nos muitos que somos, e que nos odeiam apenas pelo atrevimento de gostar de literatura, eu respondo com uma pergunta: "sou da periferia, e daí?"
E daí, se nesta noite fria de quarta-feira, mais de trezentas pessoas surgiram de todos os lugares, dos becos e das vielas, de ônibus, de trem, ou só pra fugir da novela, para ouvir e falar poesia, no Sarau da Cooperifa?
E daí, se eram mais de cinquenta poetas, pretos, brancos, homens, mulheres, crianças, adultos, empregados-desempregados, taxistas, donas-de-casa, feministas, dentista, artistas, professores, gente de todas as dores, e todos eles sem papas na língua, mais a língua em riste, apontado para o coração frio da academia paulistana?
É. E daí?
E daí, se apesar de tudo que estava escrito pra gente não dar certo, deu errado? Não é de hoje que a gente está escrevendo que quer escrever, se você não leu, então quem é o analfabeto?
Se não é problema seu, também não é nosso, ou larga um pedaço do bife, ou a gente te fere com o pedaço do osso. E daí se a gente já não sente remorso?
E daí, se a gente gosta do ronco da cuíca, do sono leve do cavaquinho, se a gente não sabe tocar violino, e se o Beto não ouve quem é Bethovem, que me importa a data certa da safra do vinho?
Se a gente pisa nas uvas, vocês que pisam nos ovos.
E daí, se o meu chulo linguajar vai ultrajar seu belo português (o tal manjar dos eleitos da raça pura e o calcanhar dos defeitos do povo duro), servido em talheres de prata para as bocas de ouro dos que cospem arrogância, e que cagam bravatas? Queria ver vocês falarem inglês com sotaque francês estudando na quebrada, nessa escola pública que vocês dão, que mais parece privada. *C´est la vie mon ami.
Pois é, filosofar na luz é mais fácil que no quarto de despejo. A Carolina do Chico não viu, mas a de Jesus, sabe do que estou falando.
O Preconceito me cansa, mas não me vence.
É nóis!
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*é a vida meu amigo
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Veja as fotos do sarau da Cooperifa avaixo:
Raquel Trindade manda a letra certa no sarau
O Cordelista João Nascimento
James Bantho
Kênia chamando todo mundo para Palmares
Camila
A Guerreira Lila
Ciança sente frio?
Frio, onde?
Priscila Preta: "selvagem é o racismo!"
Daniel NCA, segurando a poesia nas mãos
Sarau da Cooperifa: muitos amam. Poucos odeiam. Mas todos respeitam.
A Lista com mais de 50 poetas
O Coração da Cooperifa, mais quente que um vulcão
O Livro nas mãos, será este o nosso segredo?
Andréia, na concentração 
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Povo lindo, povo inteligente,
Eu e a Gizza
Buzo e eu
Debate:
Escritores da liberdade da periferia
O livro com 25 novos poetas
A Poesia e o poeta
Varal de poesia
Deu um filme!
Eliete Mendes, a madrinha
A Comunidade
Tarde literária
O lançamento
Um Hai cai
Parece um baile, mas é um lançamento de livro
É tudo deles!
Coquetel
Xaveco literário
A Poesia estendida no varal. Os olhos pregados nela.
Povo lindo! Povo inteligente!
De olho no futuro
Um poema
Um livro na mão e um sonho na cabeça
"Aí Datena (urubu), se liga nas nossas crianças carregando armas perigosas"
Sessão de autógrafos
Na periferia tem sempre um ombro amigo para se escorar
Esse é meu
